O presépio
Menino, lá em Minas, eu tinha inveja dos católicos. Eu era
protestante sem saber o que fosse isso. Sabia que, pelo Natal, a gente
armava árvores com flocos de algodão imitando neve que não sabíamos o que
fosse. Já os católicos faziam presépios.
Os pinheiros eram bonitos, mas não me comoviam como o presépio:
uma estrela no céu, uma cabaninha na terra coberta de sapé, Maria, José, os
pastores, ovelhas, vacas, burros, misturados com reis e anjos numa mansa
tranqüilidade, os campos iluminados com a glória de Deus, milhares de
vaga-lumes acendendo e apagando suas luzes, tudo por causa de uma
criancinha. A contemplação de uma criancinha amansa o universo.
O Natal anuncia que o universo é berço de uma criança.
Até os católicos mais humildes faziam um presépio. As despidas
salas de visita se transformavam em lugares sagrados. As casas ficavam
abertas para quem quisesse se juntar ao reis, pastores e bichos. E nós,
meninos, pés descalços, peregrinávamos de casa em casa, para ver a mesma
cena repetida e beijar a fita.
Nós fazíamos os nossos próprios presépios. Os preparativos
começavam bem antes do Natal. Enchíamos latas vazias de goiabada com areia,
e nelas semeávamos alpiste ou arroz. Logo os brotos verdes começavam a
aparecer. O cenário do nascimento do Menino Jesus tinha de ser verdejante.
Sobre os brotos verdes espalhávamos bichinhos de celulóide.
Naquele tempo ainda não havia plástico. Tigres, leões, bois, vacas, macacos,
elefantes, girafas. Sem saber, estávamos representando o sonho do profeta
que anunciava o dia em que os leões haveriam de comer capim junto com os
bois e as crianças haveriam de brincar com as serpentes venenosas. A
estrebaria, nós mesmos a fazíamos com bambus. E as figuras que faltavam, nós
as complementávamos artesanalmente com bonequinhos de argila.
Tinha também de haver um laguinho onde nadavam patos e cisnes,
que se fazia com pedaço de espelho quebrado. Não importava que os patos
fossem maiores que os elefantes. No mundo mágico tudo é possível. Era uma
cena “naif”. Um presépio verdadeiro tem de ser infantil.
E as figuras mais desproporcionais nessa cena tranqüila éramos
nós mesmos. Porque, se construímos o presépio, era porque nós mesmos
gostaríamos de estar dentro da cena. (Não é possível estar dento da
árvore!).
Éramos adoradores do Menino, juntamente com os bichos, as
estrelas, os reis e os pastores.
Será que essa estória aconteceu de verdade? Foi daquele jeito descrito pelas
escrituras sagradas? As crianças sabem que isso é irrelevante. Elas ouvem a
estória e a estória acontece de novo. Não querem explicações. Não querem
interpretações. A beleza da estória lhes basta. O belo é verdadeiro. Os
teólogos que fiquem longe do presépio. Suas interpretações complicam o
mundo.
O presépio nos faz querer “voltar para lá, para esse lugar onde
as coisas são sempre assim, banhadas por uma luz antiqüíssima e ao mesmo
tempo acabada de nascer. Nós também somos de lá. Estamos encantados.
Adivinhamos que “somos de um outro mundo.” (Octávio Paz)
Seria tão bom se os pais contassem essa estória para os seus
filhos!
Rubem Alves
Folha de
S. Paulo - 23/12/2008, p. C
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